Por atragantamiento, inhalación de gas, tropiezo o resbalón… Por cansancio, hartazgo, aburrimiento. Porque de pronto un día vimos el sentido de aquella viga, y de aquella soga. Por amor a la vida, claro. Por decreto. Por arma blanca, mano negra, patada en el corazón. Porque sí y por qué no. Por mucho que nos empeñemos, o por legarles a ustedes un bonito cadáver. Porque “sólo lo que escapó al recuerdo está a buen recaudo”, que es un dicho muy sabio, aunque está en alemán.

El número 7 de The Children’s Book of American Birds, recién salido de la incubadora, lleva por nombre El Fin. Nuevamente, el traje de madera se lo hizo a medida Javier Arce:

Portada del Número 7 de "The Children's Book of American Birds", dedicado a 'El fin'

Y el próximo martes 16 será res pública. En la Sala Región del ILC (C/ Santa Nonia, 3 · León), a las 20.30 hs. Vestirá la casulla morada Sergio Santa Cruz, miembro del Club, y oficiará a su lado Conchi Carcedo, colaboradora en tan luctuosa ocasión.

Otros que también colaboran por vez primera son Déborah Vukusic, Fermín López Costero, Héctor Castilla, Juanjo Ibáñez, Iván Cruz Osorio, Andrés Navarro, Ben Clark, Vanesa Pérez-Sauquillo, Rubén Rodríguez, Luis Bagué Quílez, Sara Paz, Almudena Vidorreta, Jorge de Arco, Ignacio Pérez Jiménez, Andrés Catalán, Viktor Gómez, Fernando Díaz San Miguel, Benjamín E. Morales, Óscar Curieses y Antonio Lucas.

Y a los pinceles, se estrenan Clara Mata, Paula Polo, Concepción Carcedo, Ainhoa Nicolau, Verónica Navarro, Raúl Moreno, Daniel Marqués, Mario Pérez Arias, Jorge Consuegra, Nahuel G. Rebollar, Eduardo Rubio, Elvire Thouvenot-Nitzan, Özlen Sagir, José Martínez ‘Bouman’, Alexandra Domínguez, Francisco Tapias, DA2, L. Filipe dos Santos e Irene Blanco Barrios.

Coordinaron esta vez Sandra Muñiz y Rafa Saravia, ex aequo, encomendándose a Franz Mesmer, Nostradamus y los oráculos de Géminis. Y para que nadie se pierda y se lo pierda, aquí nuestra tarjeta.

Lo pone ahí, pero lo destacamos: actuarán Enemigos de jardín, porque de lo que se trata es de tirar la casa por la ventana. Y luego habrá cerveza en el CCAN.

Y por lo demás, no sufran. Algunos estamos dispuestos a apostar nuestras alitas de ángel, y hasta el arpa dorada que nos espera en el Más Allá, a que la criatura resucita.

Salud, abrazos y buena muerte. O suerte, me corrigen.

Y hoy, si se pasan por la carnicería, verán que la infatigable cazadora de osos que es Cristina Fanjul le echó el lazo a Alberto R. Torices. Aunque en este caso más bien habría que hablar de osito de peluche. El titular fue un traspiés, me chivan. No se lo tengan en cuenta. Nosotros le daremos bien fuerte con el palo, de todas formas. En el alma. A ver si aprende.

Enlace a la carnicería, aquí. El autor, castigado hasta nuevo aviso, aquí debajo:

Ilustración de Silvia Álvarez López-Dóriga para el libro "Los sueños apócrifos"

Hoy pueden envolver el pescado con la magnífica entrevista de Cristina Fanjul ( Gracias!! ) en el Diario de León al cada vez más abrumado ( y torpe ) Henry Pierrot con motivo de la inaguración de la página web de la película “el cosmonauta“. 

Y para ilustrar tan emotivo momento hemos decidido utilizar una portada falsa del cada vez más genial ( y escurridizo ) Javier Arce.  

Ah!!! la entrevista…En los siguientes enlaces…. 

«-˜Poética para cosmonautas-™ surgió por una declaración de amor» ( Diario de León - 13/05/2009 )

Una obra del leonés Yago Ferreiro inspira la primera película española de licencia libre ( Diario de León - 13/05/2009 )

Esta tarde, como decíamos, el viejo zorro Thomas firmará ejemplares de sus turbios sueños. Y uno de ellos es precisamente el que se le cumplirá mañana, cuando se suba a un avión con destino al país de Dadá (él, que ya de niño tenía ciertas dificultades con el surrealismo). Pero como dijo Sergei Etterbeck: “Siempre fuiste un hombre afortunado, Thomas”. Y que lo digas. Porque además de prologar el libro de Kahlo, estará a su lado temblando como una vara verde, en la presentación.

El sábado 9, a las 20.00 hs., en FNAC-Triangle (Barcelona).

Una perla: You push me

«Fuimos al “magic”, las paredes eran rojas y hacía un frío acondicionado. Por unos momentos me sentí en una escena de David Lynch, allí sentada junto a un desconocido a quien le había dado mi número, le gustaba Miles Davis. No me decía nada bonito y sin embargo me besó, me gustaba su autoestima, sus brazos y su pecho… AC/DC, Kiss, The Who… La música tiraba pero yo tenía que conducir y llevaba ya demasiadas cervezas. Nos colamos en un parque vallado, un gato-perro a lo dálmata nos guió, vimos pasar a otra pareja y luego follamos; era guapísimo aunque no me veía. Mientras tanto, el gato-perro casi se pelea con un gato real, estaba amaneciendo. Él perdió un botón, yo me fui. Era mi tipo.»

Y del prólogo, una muesca:

«Es ella siempre y no es ella nunca, nunca hay repetición. Si acaso los añicos de la fidelidad. ¿Autorretratos? No… Ni siquiera ella podría capturar dos veces el mismo rostro (espalda, clavícula, dedo gordo del pie). Pero es que por este laberinto nunca pasó dos veces la misma Kahlo. Y tampoco es cuestión de atrezo, del color de la peluca. Kahlo es un ser deconstruido y vuelto a montar cada vez de un modo distinto, es Frankenstein en algún paraje siempre nuevo de su mundo, más grande y temible y fascinante que el mundo. Por eso brotan cuchillos de carnicero donde hubo elefantes rosas, el sofá se convierte en ascensor y la soga al cuello pasa a ser sombrero hongo, del que salen conejos y palomas, Valentina, un astronauta, Corto Maltés, las mil y una noches de Sherezade y la de Dios.»

Ah, y por aquello de la memoria histórica: recuerden que Marta ya cruzó el Leteo en un par de ocasiones. Una y dos.

Tal vez aún quede vivo alguien que recuerde los orígenes de todo esto: “Libro de necrológicas”, “Faldas de ortografía”, “Los poetas no tienen palabra”, “Entrevistas con Caronte”… Lo cierto es que ahí siguen los trastos, en el desván, de sus dueños tal vez olvidados, silenciosos y cubiertos de polvo, etcétera.

Y ahora, cual boomerang arrojado y olvidado hace siglos, retorna y nos golpea en la frente esto:

La presentación tendrá lugar en León el próximo miércoles 6, a las 20.00 hs., en el Salón de Actos de Caja España (C/ Santa Nonia). Y el viernes 8, a las 18.00 hs, en el recinto de la Feria del Libro (Pza. San Marcelo), el viejo Thomas estará rubricando ejemplares con su pluma de ganso. De ganso total.

El libro, editado con primor por Gregorio Fernández Castañón, incluye ilustraciones de Silvia Álvarez López-Dóriga, tan chulas como ésta:

"Teatro de la justicia", de SAL-D

Dice al respecto Pablo Andrés Escapa:

«Soñar es oficio de fabuladores, al menos soñar con toda la servidumbre de imaginería y con todo el rigor de verosimilitud que exige el sueño si deriva en relato. Pero ocurre que fábula y sueño comparten también cierta condición dudosa que hace aún más meritorio el intento por ganarse la credulidad del lector. Un título como Los sueños apócrifos viene, de entrada, predicando esa condición poco fiable de los artificios conscientes. Por eso titular de apócrifos a los sueños, en una obra literaria, es antes que nada una declaración de buena fe: sueños, sí, pero traídos a las páginas del libro con el respeto a la verdad de los soñadores convocados [...].»

Y si lo dice Pablo, tiene que ser así. Enhorabuena y felices sueños, Thomas, aunque esté mal que sea yo quien te lo diga.

Los niños se hacen mayores, y los viejos miembros del Club se van haciendo famosos… ¡Qué le vamos a hacer! Hoy, en la guía On Madrid de El País, Gorka Elorrieta entrevista a Henry Pierrot a propósito de la nueva esfera en la que orbita su Poética para cosmonautas.

Afortunado tú, Gorka, que lo has encontrado.

(Y como sin duda les sabrá a poco, aquí un pedazo de la nave

LA «ACTIVIDAD»

Al comienzo era infinitamente sencillo.
Ella se tumbaba en el camastro
y cerraba fuerte los muslos
para después abrirlos,
y una hermosa uve
surcaba entonces mis pensamientos
llenando mi tiempo. Al parpadear,
todo era árido como en sueños.

Llegaron los abrazos
y todo resultaba ajeno.
Implicarse es un error, solían advertirnos.

Llegaron las primeras lágrimas,
surcaban gotas libres por la atmósfera
como en una macabra orgía.

Llegó su verdadero nombre
y luego el mío,
llegó su verdadero cuerpo
y luego el mío.

Al comienzo era infinitamente sencillo,
como conducir de noche o completar un crucigrama.

(Más, pinchando aquí. Y también en nuestra fantástica tienda, claro.)

Mañana día 23 de abril y a las 19.30h en Medialab-Prado (Plaza de las Letras, C/ Alameda, 15 · Madrid) presentación de El Cosmonauta, un proyecto de largometraje de Riot Cinema Collective.

Más Info pinchando aquí

Y aquí

Bienvenidos a bordo.

En casa del herrero… No lo hicimos cuando debimos y bien que nos remuerde la conciencia por ello. Pero aún no es tarde, ni irreparable. Pues bien, Nacho Abad, hombre de la casa y poeta sin palabra, ha publicado su primera novela. En su día tuvimos el honor de conocer las primeras versiones, la dura gestación y aquel crucigrama de post-its que fue tomando la pared de su cuarto, a medida que el genio trabajaba. Hoy es ya una realidad con lomo y depósito legal, y pensamos en primeras novelas como “La náusea”, “El pozo” o “Ampliación del campo de batalla” y toda una gloriosa nómina de brillantes principios a la que se suma este “El empleo” que publica Eclipsados y que luce una portada tan guapa como ésta:

No vamos a hacerles la sinopsis porque seguro que lo estropearíamos. Así que sirva esta cita al vuelo de acicate:
“Cicatriz: estigma de lo amargo que, como los recuerdos en la memoria, se fija como algo hermoso.”

Es el momento de decir también que, aunque se fue de casa hace tiempo y ahora le vemos más bien poco, sabemos que sigue socavando barricadas, triturando piedras preciosas y alimentándose de pajaritos, y lo sabemos por esto, aunque eso mismo nos lleve a sospechar que finalmente ha decidido pactar con el diablo. De lo contrario, no nos lo explicamos.

Aquí una guapa entrevista de Cristina Fanjul, y aquí más cosas de este hombre orquesta.

Y por último, unas palabras garabateadas a lápiz, cuyo autor olvidó o no se atrevió a firmar, y que editamos como podemos:

«Como objeto de uso que es, el ser humano puede tener un valor mínimo (una servilleta, un felpudo), medio (un exprimidor, una aspiradora), alto (un eficiente lavavajillas) o muy alto (un sofisticado robot). Esta división se correspondería con una pirámide en la que los elementos menos valiosos y duraderos, pero más numerosos, soportarían el peso —simbólico, y también real— de aquellos otros que más se cotizan y de los que hay menos ejemplares disponibles.»

(Aquí siguen tachaduras, dibujitos, palabrotas, y luego continúa:)

«Desprovistos ya de significado como consecuencia del uso, términos como “empleo” o “empleado” se han establecido para siempre en nuestro vocabulario, ninguneándonos sus perversas connotaciones: nadie se escandaliza cuando pasa frente a una “oficina de empleo”, ni siquiera cuando entra o sale de ella. Nacho Abad trata de devolvernos la noción exacta y terrible de lo que significa tener un empleo, aspirar a él, competir por uno, perderlo y ser un “desempleado” y solicitar el subsidio correspondiente. Si el lector se escandaliza, podríamos pensar que lo ha logrado; más aun: que quizá aún queden motivos para conservar la fe, la esperanza, la caridad…»

(A partir de aquí ya es ilegible.)

Así fue, en efecto. Aquí las pruebas documentales, para quienes no terminamos de creerlo. Gracias a todos, esta vez de manera especial al chico de la cámara, a la chica del facebook, al joven sensible de la primera fila y al aún más sensible de la última. A Zara, Nacho, Víctor, Óscar… Y a los que aguantaron hasta el final, circa las siete de la mañana.

Risitas cuando dijimos lo de "generación de chalados"

"Deja que recuerde, tú eras..."

El (otro) amable y distinguido público

Malas calles

Y para quien quiera más, aquí algunos ecos: pin, pan, pun. Y patapún.

Mientras esperamos a que nos lleguen las fotos del asunto en Madrid, sírvanse unos buenos momentos de la mano de Tali Carreto, que recientemente entrevistó a Rubén Lardín para Freek! Magazine. Aquí un adelanto:

El otro día, cuando presentamos el libro en León, el editor me llevó a comer a un lugar perdido y luego recorrimos una garganta entre montañas que me dejó afectado cuatro días, un desfiladero de película, nevado, además, algo espectacular. Detuvo el coche allí mismo porque supongo que me vio la mandíbula descolgada. La vida en las ciudades es cada vez más reducida, y los urbanitas albergamos la esperanza de que en los pueblos se dan crímenes macabros, no utilitarios. Soy un paleto, pero es que tendrías que haber visto aquel desfiladero… En la ciudad no pasa nunca nada, y ¿a quién le gusta vivir como un personaje de Tomine? Conozco gente que puede sostener tres conversaciones simultáneas por Messenger, chaval, y eso da pena. Internet nos ha dispersado la cabeza de mala manera, y yo ya no sé qué mierdas hacer para remontar el puzzle. Oye, igual me estoy yendo por peteneras; ¿me puede repetir la pregunta?

Número 51 de Freek! Magazine, Febrero 2009