(El autor)

Miguel Paz Cabanas nació en Sestao (Vizcaya) en 1963. Licenciado en Psicología, reside desde 1988 en León, donde trabaja en el ámbito de la inserción laboral de colectivos excluidos.
Su obra abarca el ensayo, el cuento y el artículo periodístico. En el primero de estos campos, ha recibido entre otros el “Premio Letras Jóvenes” (Junta de Castilla y León, 1993) y el “Premio de Ensayos Pedagógicos de la Fundación Santa María” (Ediciones SM, 1994). De entre los galardones obtenidos por sus relatos, cabe destacar los premios “Emilio Murcia” (2000), “Radio Nacional de Cuenca” (2000), y “Villa de Navia” (2004).
Aunque es posible encontrar textos suyos en diferentes antologías, el presente volumen es la primera publicación dedicada exclusivamente a su narrativa.

(El libro)

El  afán de descifrar el mundo ya movía a los primeros contadores de historias. Y sin embargo, los cuentos que más nos gustaron fueron, a menudo, aquéllos que nos lo devolvían todavía más tupido, más cifrado y temible. En este sentido, la invitación que contiene el título de este libro puede ser entendida también como una advertencia, la de esos peligros que nunca han dejado de atraernos, acaso porque tras ellos se ocultan las verdaderas claves del saber.
No será difícil encontrar, en estas páginas, vínculos con viejos y queridos maestros (Poe, Melville), ni personales aprendizajes de la renovación debida a otros más próximos (Cortázar, Monterroso). A esa reconocida herencia, suma Miguel Paz la personalidad de su voz literaria, una prosa sucinta y sensual, y unas querencias que se reparten entre lo tierno, lo lúdico y lo macabro; además de la paciencia y el rigor con que siempre se han escrito los mejores cuentos.

(Fragmento)

Cuento: El ratón

No sé si éste es el sonido de la última palada de tierra húmeda que cae sobre mi ataúd. Poco más da. Aún siento, a pesar de la muerte, ciertos misterios. Os imagino juntos y oigo el susurro del viento en la colina. Os oigo sollozar, lastimados, unidos por un luto sincero. Oigo a los viejos compañeros de fatigas, reconciliados por el dolor; veo a mis hijos de negro, compartiendo su inmensa tristeza; y oigo también a mis nietos, que no volveré a ver jamás… Me complace la lectura que habéis elegido y la presencia serena del mosén: su voz, aunque remota, suena dulce y consoladora. Pero en estos momentos de aflicción, de pérdida y congoja, quiero pediros un deseo. Sé que es algo extraño, pero confío en vuestra gratitud. Cuando lleguéis a casa, al entrar en la cocina, hallaréis una taza sobre la mesa. Por favor, respetad su contenido. Apenas contiene un sorbo, un dedo de leche tibia. Es mi obsequio póstumo al ratón que habita en el desván. En las últimas semanas que permanecí postrada en la cama, sola y agonizante, fue el único ser que me hizo compañía. A él, por cierto, lego la granja, la casa y todos sus enseres. Y también las viñas, hijos de puta.

(El autor)

Afincado en Almanza (León), Sergio Santa Cruz nació en Etterbeck (Bruselas) en 1974.
Ha llevado a cabo estudios de Canto y Música, así como de Arte Dramático y Doblaje, y ha actuado en diversas representaciones teatrales y en montajes poético-escénicos con textos propios y ajenos. Igualmente, participó en el rodaje del documental El carbonero (2000).
Entre sus publicaciones destacan la plaquette de poesía Vidas marcadas (1995), de la que es coautor, así como sus colaboraciones en las revistas Notas al Margen y Papagayo (1994). La selección de relatos Cárabo, el té de la verdad constituye su primera publicación en el campo de la narrativa.

(El libro)

Mediante la fusión de elementos no siempre fáciles de reconciliar, los cuentos recogidos en el presente volumen suponen un nuevo acercamiento a diferentes géneros literarios, desde el relato de corte policial hasta el melodrama o la narración de tintes legendarios.
Con una voz unas veces irónica, otras nostálgica y evocadora, y siempre con la memoria como punto de partida, Sergio Santa Cruz se propone afrontar los tragos más amargos de la verdad, y para ello conduce a sus personajes —seres maltratados y heridos, perdidos y perdedores— por la única senda que, abriéndose paso entre la frustración y la utopía, permite reparar los estragos más hondos: el cuento, el delirio.

(Fragmento)

Las llamas han perdido su fuerza dejando rescoldos intensos, como interrogaciones acumuladas de una vida, como utopías adolescentes, como estrofas inconclusas. Si sopláramos volverían a arder con cierta fuerza y quizá iluminasen algunas respuestas ocultas, verdaderas y esquivas.
No lo hacemos. Sabernos allí, abrazándonos las piernas encogidas bajo la cubierta oscura, ensoñando los porqués inconfesos desplegados en abanicos multicolores y abstractos, quizá por última vez, nos hace sentir más vivos.

(El autor)

Alberto Rodríguez Torices nació en Guernica (Vizcaya) en 1972 y ha realizado los estudios de Trabajo Social y Psicología. Formó parte del consejo editor de la Revista Otras Voces. Artículos y relatos suyos han aparecido en diferentes revistas (Camparredonda, Entre Líneas, Negro Mate, Lúnula…) así como en prensa (Diario de León).
Ha recibido los premios de relatos “Ciudad de Peñíscola” (2001) y “Ateneo Cultural El Albéitar” (2000), así como el “Tierras de León”, de novela corta (2004).
Además de la selección de relatos cortos Yo, el monstruo (Ediciones Leteo, 2002) ha publicado la novela corta Piel todavía muy blanca (Instituto Leonés de Cultura, 2005).

(El libro)

Alberto R. Torices, sin ser poeta, tensa su lenguaje en nervios próximos a la poesía. A lo largo de los diez relatos que componen el libro, el autor abre un abanico de escenarios donde la imaginería es el engranaje de la compleja maquinaria de una narrativa que, una vez puesta en marcha, nos acerca más a nosotros mismos, nos permite comprendernos mejor, porque las miserias cotidianas esconden perlas ignoradas, y de ahí el afán de seguir adelante, de superar y de no permitir que ninguna tirita humorística alivie el dolor. El dolor es el patrimonio que nos legan las andanzas y evitarlo es negarnos a nosotros mismos. Escribir sobre ello dignifica todas y cada una de las batallas, de las perdidas y de las ganadas.
Este es sin duda un testimonio de vida, y por tanto supone un viaje en cuya travesía, entre los claros del camino, se entrevé un monstruo, y también un lugar donde se van acumulando, una a una, heridas de cicatrices pronunciadas, para que cuando nos miremos al espejo no sólo reconozcamos a un zurdo con un pasado semejante a nuestra vida.

(Fragmento)

No volvió a mirarme cuando se alzó, después de haberse dejado aplastar, imponer, de arrasar el deseo con que la busqué y hacer que el suyo estallara contra mi pecho. Aun así, pude ver en sus ojos el frío, cierta oscuridad… sólida. La tristeza, puede ser, de quien abandona no vencido, sino hastiado. O tal vez fuera sólo mi tristeza, la que tomó mi cuerpo cuando ella lo desocupó. No lo sé, pero mientras se abotonaba la blusa, mientras reajustaba su falda, parecía estar deshaciendo el trayecto de un callejón sin salida. El mismo de siempre, sí, pero con la rabia aumentada, la decepción más amarga, más confusa. Con una furia que avanzaba helándole el rostro. Recuerdo que yo la miraba todavía quieto —pura ceniza— y ahora imagino el dolor de los cascotes en su espalda, moratones quizá, rasguños en los codos. Sus codos de adolescente siempre sucios. Y siempre heridos.

(El autor)

Rubén Lardín (Barcelona, 1972). Estudiante de Artes y Oficios en su momento, autodidacta convencido en a saber qué y faneditor durante los años noventa, es autor de diversos libros de divulgación cinematográfica y ensayos culturales, colaborador de festivales de cine y comisario de exposiciones. Ha trabajado en radio y televisión, es firma frecuente en prensa y entre sus últimas ocupaciones se encuentran labores de traductor, crítico ocasional y guionista para cómic y cine.

(El libro)

La construcción del pensamiento nunca ha sido posible desde la mera aceptación de las nociones heredadas; antes bien, cada individuo está obligado a partir de cero en la conquista —ardua, interminable— de un pensar propio, cuestionando todo lo sabido (y más aún lo consabido) y comprobando por sí mismo cada supuesta verdad, desde que dos más dos son cuatro hasta que las obras maestras son las que nos dijeron. Como guerrero del conocimiento, en este dietario publicado con forma de blog entre diciembre de 2006 y abril de 2008, Rubén Lardín se sirve de vías sólo aparentemente destructivas para dotarse de ese pensar auténtico: desacralizar mitos, violar tabúes, atentar contra los totems de nuestra cultura y, en suma, meter el dedo en el ojo de todo lo intocable. Dicho de otro modo, desaprender para saber de nuevo. Y aunque por momentos el frenesí alcance cotas de orgía, de carnaval sangriento, tras el polvo que levanta cada página asistimos a la formación de nuevos modos de concebir y analizar el mundo, o si se quiere, el vasto y superpoblado mundo de Lardín, cuyos referentes, más allá de toda posible categorización, van desde el cómic al cine de serie B, del porno a la literatura maldita (y la maldita literatura), del arte contemporáneo a los toros, e incluyen nombres como los de Robert Crumb, Francisco Umbral, George Bataille, Ennio Morricone, José Tomás, Roland Topor, Dario Argento o Louis Aragon: hitos, todos ellos, de una geografía densa y compleja, accidentada siempre y siempre fascinante.

(Fragmento)

Me ocurre que todos los días, al despertar, reparo en que lo he descomprendido todo. De pronto ya no entiendo las profesiones de servicios, los trámites ni la diplomacia del tipo que sea. Me levanto como nuevo, novísimo, pero con un grave problema de verosimilitud que me dispone a reírme hasta de la madre que me parió.