(Los autores)

Ildefonso Rodríguez (León, 1952).
Miembro fundador de las revistas “Cuadernos leoneses de poesía” y “El signo del gorrión”, su obra poética ha sido reunida en el libro Escondido y visible (Dilema, 2008). En 1998 apareció su primer libro de narrativa, Son del sueño (Ave del Paraíso). También ha publicado un libro sobre poesía y música, El jazz en la boca (Dossoles, 2007). Es saxofonista, dedicado  al jazz y a la improvisación libre (Sin Red, Quinteto Cova Villegas, Dadajazz).

Miguel Suárez (Vera de Bidasoa, Navarra, 1951).
Pasó su niñez en una aldea de la montaña leonesa, de donde procede una parte de su familia, y la primera juventud en la ciudad de León. Reside habitualmente en Valladolid. Creó las artesanales Ediciones Portuguesas y fue miembro fundador de las revistas “Un ángel más” y “El signo del gorrión”. Ha dirigido la colección Icaria-Poesía. Su obra poética ha sido reunida en el libro La voz del cuidado (Editorial Dilema, 2009).

María Murciego (León, 1967). Licenciada en Bellas Artes y profesora de Dibujo de Enseñanza Media, esta artista plástica se ha singularizado por su discurso sobre el cuerpo en diferentes soportes: pintura, grabado o imágenes digitalizadas, cuando no en la mezcla de todos ellos. La fisicidad fragmentaria tanto de lo corporal como de lo objetual se adensa, en su obra, en cuestiones como la identidad, el transgénero, y la violencia. Su capacidad para el collage y la remasterización de imágenes encontradas (en la red, en las revistas, en  la calle con su cámara), entronca directamente con el diálogo de estos dos poetas, revitalizando sus automatismos surreales.

(El libro)

Automáticos reúne dos poemas escritos en colaboración por Ildefonso Rodríguez y Miguel Suárez, siguiendo las técnicas del automatismo surrealista, al principio de la década de los setenta del pasado siglo, “cuando desear todavía era útil”. Tres meses justos separaron las dos experiencias de escritura, que tuvieron una especial categoría de “viajes” visionarios y de algún modo afirmaron, en su tensión, la conciencia poética individual de cada uno de los autores, en pleno proceso de aprendizaje.

(Fragmento)

Un poema

ESTRATOS

(…aquellos tatuajes
pezones de lila, labios desangrados…)

en mi primer viaje el almidón alimentaba
mis ansias de pájaro volador…

era batir de muslos, más laborioso el reto
que la vida de las colmenas…

como si la mirada de las grullas
extendiera mis deseos…

así tal vez ella, o una noche
vientre descubriendo palomas…

si la esbeltez ártica libera paramecios
y sudores, sangre de cabras y de ancianos…

(El autor)

Ignacio Escuín (Teruel, 1981) es Licenciado en Filología Hispánica. Fue director y fundador de la Revista Literaria “Eclipse”. Actualmente dirige la Editorial Eclipsados y los ciclos de encuentros poéticos ‘Este jueves, poesía’, en la Universidad de Zaragoza. Ha publicado los poemarios Couleur (Puz, 2007), Pop (Aqua, 2006), Ejercicios espirituales (Ediciones 4 de agosto, 2005) y Profundidades (Ayto. de Teruel, 2005). Ha realizado, entre otras, las antologías, Ocutación transitoria, junto al profesor Antonio Pérez Lasheras, y La verdadera historia de los hombres, junto a David González.

(El libro)

Este es un libro de conclusión. Con estas páginas, Ignacio Escuín cierra una trilogía (Pop, Couleur, y ahora Americana) con la que consolida y finiquita una particular vía de expresión. Americana es un lugar donde la poética social no se disfraza de sí misma, se transmuta en reflexión vital, sin adoctrinamientos ni perversiones líricas.
Este poemario nos trae de vuelta después de retozar por el techo del mundo y saber dónde se ubica la gloria, la fastuosidad de lo inmortal pero también el peregrino hábitat que nos fagocita. Aquí quedan las palabras del que regresa, del que acude cansado en busca de silencio, del que ha visto lo inmenso y lo perverso del país que todo lo puede y lo cuenta lúcido, despejado, sin intención alguna de alcanzar la redención.

(Fragmento)

Poema VIII

Les aprietan tanto las faldas porque sus caderas han de alojar al próximo dueño del mundo.
Pisan tan fuerte esas aceras que se siente poderosas y les excita mucho que los demás lo sepan, y lo sabemos, vaya si lo sabemos, vaya si sabemos su secreto.
Su secreto es el dinero, a raudales lo tienen, a puñados lo quiero para plantarme delante de una de ellas y decirle: “el próximo dueño del mundo llevará mi sangre”.

(El autor)

Ignacio Abad (León, 1980). Poeta, narrador y vídeo creador. Ha publicado el poemario De las palabras palomas (Colección Provincia, 2001) y la novela El empleo (Eclipsados, 2008). Figura en antologías poéticas como Poesía para bacterias (Cuerdos de atar, 2007) o Diez nuevas voces de la poesía leonesa (Diario de León, 2007), y en recopilaciones de narrativa breve como Hank Over (Caballo de Troya, 2008). Entre su obra fílmica cabe destacar el cortometraje documental “Tripulantes” (2006), que acompaña al libro homónimo.

(El libro)

El poeta, como el amante o el loco, adapta su lenguaje a formas insólitas y aparentemente extrañas a su condición cuando, para lo que precisa decir, otros canales de comunicación que le serían más propios se han mostrado inútiles o inexistentes. Titular “Comunicado” a un poemario quizá suponga admitir que otro tipo de comunicación más cordial se ha intentado y no ha sido posible. Más aun, titular “Comunicado” a un poemario tan íntimo y con una personalidad tan acusada como la que ofrece éste, concebido para dar cuenta del balance de pérdidas y abandonos con que se salda una juventud, puede ser el último gesto que se permite su autor antes de apartarse del camino por el que marchó esperanzado, para adentrarse en la senda del desencanto, que no quiere decir resignación sino visión más clara.
No estés triste, no mires atrás, no regreses nunca… El poeta ha vivido y habla de lo que no fue, no pudo, no supo. Podría hacerlo con el tono complaciente de las lamentaciones, recurrir a la fatalidad, a la lírica del fracaso o al desquite de la ironía. Nacho Abad elige hacerlo con el pulso decidido y firme del verdugo que se dispone a ejecutar su propio pasado, por más que intuya que a continuación deberá preguntarse por qué blande un hacha en su mano y vuelan papeles en blanco a su alrededor.

(Fragmento)

Fragmento del poema “Para este mundo”

«[…] No regreses nunca, yo te estaré buscando cuando el mundo se desangre sobre sus
alambradas, te buscaré en los harapos de un sueño,
cuando me inunde el pecho el vaho de los cristales,
te buscaré como una sabiduría en la memoria,
con el ansia de un niño que se ha soltado del último meñique de su madre
y padece la libertad primera bajo una religión brutal
sin dios a quien consagrar la nieve lenta de Venus,
el vuelo de un pájaro, el tranvía azul de la mañana, el cielo canela de tu boca,
o el hombro donde consolar el lado izquierdo de la soledad de cada cama, la espina que guardaste debajo de mi lengua: te buscaré siguiendo la luz de la estrella del mar del norte, entretenido en no encontrarte sino en el pensamiento,
por si así doy contigo en el asombro de sentirte un poco cerca,
un poco calma entre atmósfera e infierno, y te aprieto la piel a la piel,
cerca, cerca, diciéndote, ojalá todo fuera tan fácil
como que no hubiera esperanza.»

(El autor)

Henry Pierrot (a.k.a Henry Pathè) nace en 1956 en Chevry-Cossigny (Francia). Alumno de  Roland Barthes en la École Pratique des Hautes Études, se doctoró en la Sorbona con honores. En 1989, tras varios años como lector de Francés en la Universidad de Barcelona, se traslada a la Universidad de Houston, como profesor titular de Literatura Francesa. En 1993 comienza a formar parte de “La estética del universo”, proyecto cuyo fin es realizar un mapa estético de las galaxias. Los poemas recogidos en el presente volumen forman parte de dicha investigación.

(El libro)

Al regreso de todo viaje advertimos que las cosas ya no son como las dejamos, sin reparar en la circunstancia mucho más probable de que seamos nosotros quienes hemos cambiado, quienes el mundo ya no reconoce. El cosmonauta cuya historia se nos cuenta en este libro padece esa ilusión, que se suma a las del amor, el sexo, la soledad… Experiencias que nunca volverán a ser lo mismo una vez concluida la misión que le ha sido encomendada. Al cabo, el cosmonauta descubre que el verdadero viaje comienza en el momento en que es consciente de la pérdida y del fracaso, el momento de emprender la búsqueda de razones para la esperanza.
Tributo a Stanislav Lem y última aportación a los anales de la Solarística, en “Poética para cosmonautas” Henry Pierrot explora terrenos fronterizos entre la poesía y el relato. El resultado es un poemario que aúna condensación y transparencia, manteniendo un grado de unidad desde el primero al último verso como pocas veces se ha logrado.

(Fragmento)

“Cierta ingravidez”

Pienso en cierta ingravidez
y en cómo pasar el rato
con un extraño habitando
en el interior de mi costado.

(El autor)

Sergio Barrios Villadangos nació en León en 1975. Es Diplomado en Magisterio, por la rama de Educación Especial.
Una selección de sus poemas, titulada “Cuadro clínico”, apareció en la antología poética Petit comité (Ediciones Leteo, 2003).
El presente volumen constituye, hasta la fecha, la primera publicación dedicada en exclusiva a su poesía.

(El libro)

Poetizar consiste, a menudo, en verbalizar aquello que trasciende a la razón y al lenguaje y sin embargo nos afecta. En este sentido, Sergio Barrios traza, a través de una personal imaginación, las líneas de un discurso auténtico y sincero, donde se unen con naturalidad las anécdotas cotidianas y las más íntimas diserciones.
Sin ornamentos retóricos, mediante versos tensados entre el dolor de lo contado y el alivio de la expresión, los poemas que reúne este título expresan con cristalina facilidad lo más críptico de nosotros mismos, la noción del yo: esa ensoñación cuyo afán de conocer nos aleja en ocasiones de la vida, dejándonos en las postrimerías del desvarío, de la locura.

(Fragmento)

“La abuela”

La abuela usaba la maleta de armario.
La abuela, que guardaba las gafas en el armario
y las gafas en una manopla de baño.
La abuela, que tuvo tantos miedos
y una maleta en el baño.
Las gafas en la manopla, la manopla en el armario,
la maleta de armario y la maleta en el baño.
Gafas, manopla, maleta, baño.

(El autor)

Gaspar Moisés Gómez nació en Serranillos (Ávila) en 1927. Es Licenciado en Derecho y reside en León desde hace más de treinta años, donde se ha dedicado a la abogacía.
Inició sus publicaciones en la Revista “Intus”, y colaboró activamente en la Revista “El cobaya”. Junto con Alfonso García, Antonio Merayo y Ángel García Aller, fundó la Revista “Alcance”.
Autor de una vasta obra poética, en buena medida inédita, ha publicado los títulos: “Con ira y con amor”, Premio Internacional de Poesía Álamo, 1968; “Las bravías abejas”, Colección El toro de granito. Ávila, 1969; “Sinfonías concretas”, Premio Bienal Provincia de León, 1970; “Al filo del alma”, Premio Internacional de Poesía Religiosa. Burgos, 1982; “Al filo del cuerpo”, Colección Barrio de Maravillas. Junta de Castilla y León, 1986; “Oráculos sombríos”, Premio La Cochera. Colección Telar de Yepes. Ávila, 1990; “Son perversos los límites”, Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez. Huelva, 1996.

(El libro)

“Cuando Gaspar Moisés Gómez sale a cazar su propio fantasma, vuelve con las manos vacías y el corazón cargado de poemas a punto de romper a volar. Él es un hombre de setenta y ocho, que lleva encima una vida dedicada a la escritura. Tiene las manos finas, la piel blanca y los ojos azules de tanta mirada diáfana lanzada sobre esas cosas que preocupan a los hombres de letras: la vida, la muerte, Dios, el amor… Sus versos nos devuelven cada pregunta no con una certeza, sino con la respuesta del ritmo, del lenguaje que nos acerca los unos a los otros, de la música que nos hace humanos, o de las palabras, que siempre son las mismas, pero nunca suenan igual. Con su voz de embriagada poesía hace que los versos sean elásticos, se extiendan para el lector hasta infinitas lecturas, a través de la búsqueda no de inmortalidad, sino de una muerte en la que podamos reconciliarnos con lo que fue nuestra vida.”

Texto de Nacho Abad

(Fragmento)

POR nada figurado nos cambiemos.
Empuñando el cetro de nuestro identidad,
Bajemos al infierno, a la locura;
al impreciso don de la belleza.
Ese cerco en donde se encierra
el ojo interior
para infinitas perspectivas.

Reyes del instante, no nos vengan después
el “pudo ser” o el arrepentimiento.

¡Sentir que somos! ¡Siempre en pura víspera!

Y, desnudos, no poder contemplarnos
si no es por la referencia
del niño aquél que quiere estar unido
a su primer vínculo.

(El autor)

Juan Carlos de la Vega Salamanca, ‘Sala’, nació en León en 1972. Fue fundador y editor de la revista “Notas al margen”. Realizó el diseño y la maquetación de buena parte de los primeros títulos publicados por Ediciones Leteo.

(El libro)

“Miniyó” recoge una selección de breves poemas (o sofemas, como prefiere denominarlos el autor) acompañados por fotografías de Miguel Fuertes Fernández, Jimi.

(Fragmento)

Ahora
ahora se encuentra ahora
a la enorme distancia
de los recuerdos más íntimos
Ahora ya no existe.

(El libro)

Segunda antología poética publicada por Ediciones Leteo, en la que figuran los poetas: Nacho Abad, D. P. Maio, Silvia Zayas, Sergio Barrios, Jorge Pascual, José Manuel Donis, Javier Calzada, Yago Ferreiro, Rubén D. Mielgo y Rafael Saravia.

(El autor)

Jorge Pascual, poeta y actor, nació en León en 1981. Ha colaborado en diferentes revistas y publicaciones poéticas. Como actor, cultiva de manera especial el monólogo.

(El libro)

“No se puede intentar establecer una lógica que explique lo que de verdad existe, no se puede precisar lo que realmente hay en alguien y no es inventado para quedar bien con los congéneres. Estamos tan acostumbrados a la mentira que incluso a veces la hacemos tan nuestra que es imposible salir de ella. Jorge Pascual rompe con esto y rescata el sentimiento, lo despoja de cenizas y lo abre a los oídos de todos, y por tanto a los corazones de todos, que a veces se tambalean, quizá de miedo, golpeados por palabras que tan siquiera sabían que pudieran existir.”

Del prólogo de Gonzalo Oslé

(Fragmento)

Soy de la luna tan rota
Y tengo tantos pedazos tuyos por mi piel,
Que juraría que
Un día éramos uno
Y tú te separaste.