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Nacho Vegas Ocho y medio
Remate Don´t you want to live a minute long
Portishead Sour Times
Pink Floyd Wish you were here
Edith Piaf La Foule

Presentación del poemario "Poética para cosmonautas", de Henry Pierrot

Estación: MUSAC
Fecha: Miércoles 19 de octubre.
Ignición: 20:00 horas.

- Invitaciones para la tripulación:

Para él y para ella.

Fin de la comunicación.

El universo, por lo que a mi respecta
puede cesar de expandirse
y concentrarse en un papelito con forma de pelota.

Trato de rectificar pero el traqueteo del pecho parece un poema en el camarote del reo.

Un trago de humo.

Una mujer que se aleja de su propia fotografia (quizá arrepentida por haberme entregado su alma como un pescado a un tiburón hambriento)

Pienso en la odisea y en sus perros ciegos.

Entre su mortuoria estancia y la mía estaba ella (la cosmonauta) durmiendo siempre con los párpados abiertos (como ventanas en una casa abandonada)

Él duerme, sueña acaso, respiración profunda, estúpidos ronquidos. No está muerto, pero como si así fuese.
Corvo dolor de muelas................

Encuentro a la cosmonauta rellenando un crucigrama. Hablamos del tiempo que pasaremos.
Hablamos...

El cosmonauta sueña. Ojalá.

La astronave es suave, redonda. Hermosa.

El televisor nos da la bienvenida. Un hombre recién salido de la ducha se queja de nuestra pasividad. Debe ser aburrido vernos actuar.

Mañana, dice. Mañana. Y a nosotros esa palabra no nos dice nada.

Aún queda tiempo para dejar atrás este miedo. Aún puedo desplazarme hasta el ultraligero. Recuperar mis pertenencias. Explicar que todo ha sido un grave equivoco. Aún puedo despertar. Como si de un sueño se tratase. Y romper el documento en cien partes. Esparcirlas en el lago. Ayudado de tus manos.

Pienso en el universo. Me provoca una suave distorsión. Las pulsaciones aumentan. Los cosmonautas me observan. Ellos ya han realizado el viaje en múltiples ocasiones. No puedo pensar más en lo que dejo tras estos cristales tintados.

Oigo una proclama patriótica.

¿Debería derramar una lágrima por los que han muerto?

Pienso en cierta ingravidez
y en como pasar el rato
con un extraño habitando
en el interior de mi costado.

Una joven acaricia mi pecho. Controlo el deseo.
La habitación está en calma. Una colcha azul nos viste. Permanezco desnudo a su lado. Es hermosa, no cabe duda.

Me gustaría despertarla. Fumar un cigarro con ella. Hablarle despacio. Calculo estar en plena noche. No hay despertador, no hay relojes. Sólo un silencio metálico.

Me gustaría acercarme a su pecho, sentir el latido. Besar sus labios.
Me gustaría recordar.

Sigiloso me levanto. La cama cruje, ella no se inmuta.
Ando por la moqueta (también azul) hasta un enorme ventanal, desplego las cortinas. En efecto, es plena la oscuridad que nos auspicia.

"Ella" -Me digo. Permanezco ante el manto de amianto unos minutos más.

No hay ropa interior desperdigada por la sala. De haber hecho el amor ha sido de manera civilizada.